Incompetência, ou sobre vazio...

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. 

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada, 

e tiritam, azuis, os astros lá ao longe". 

O vento da noite gira no céu e canta. 

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. 

Eu amei-a e por vezes ela também me amou. 

Em noites como esta tive-a em meus braços. 

Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito. 

Ela amou-me, por vezes eu também a amava. 

Como não ter amado os seus grandes olhos fixos. 

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. 

Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi. 

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela. 

E o verso cai na alma como no pasto o orvalho. 

Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la. 

A noite está estrelada e ela não está comigo. 

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe. 

A minha alma não se contenta com havê-la perdido. 

Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a. 

O meu coração procura-a, ela não está comigo. 

A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores. 

Nós dois, os de então, já não somos os mesmos. 

Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei. 

Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido. 

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos. 

A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos. 

Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda. 

É tão curto o amor, tão longo o esquecimento. 

Porque em noites como esta tive-a em meus braços, 

a minha alma não se contenta por havê-la perdido. 

Embora seja a última dor que ela me causa, 

e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

Pablo Neruda

Este poema é triste e ridículo, como todas as grandes e belas cartas de amor. 

O poeta tem esta coisa de transformar a tristeza em melodia, em esperança, em beleza, em verso. 

Quem me dera ser poeta. 

No fim das contas é só esta dor doída, este não ser, este... VAZIO.